“妈妈，您总说，崇阳的雨，是有故事的。”我轻轻地对电话那头说，语气中带着一丝孩童般的依恋和成年人的探寻。电话那头，是熟悉的、带着温暖潮湿气息的声音，那是母亲，也是我心中那片永远的桃花源的守护者。她沉默了片刻，然后，如同开启尘封的古籍，缓缓道来：“崇阳的雨啊，它不是轰轰烈烈的倾盆，而是绵绵不绝的细语。
每一滴，都像是从天上滴落的思念，落在地上，就化作了草木的清香，化作了山间的迷雾，化作了……我心里的，那一片桃花源。”
这个“桃花源”，对我而言，并非陶渊明笔下那个避世独立的仙境，而是母亲心中，关于家、关于童年、关于一段纯🙂粹而美好的时光的代名词。而崇阳，这个地名，在我的成长记忆里，一直笼罩着一层神秘而温柔的光晕，如同母亲讲述时，眼眸中闪烁的光芒。如今，我决定踏上这段追寻之旅，去亲身感受，去理解，那构成母亲“桃花源”的，究竟是怎样的🔥山水，怎样的气候，怎样的……时节雨。
出发的日子，天空灰蒙蒙的，空气中弥漫着即将下雨的湿润气息。我驱车前往崇阳，脑海里回响着母亲那些零碎的片段：关于夏天傍晚，雨后泥土的芬芳；关于秋天午后，屋檐下滴滴答答的雨声，伴着她轻柔的哼唱；关于冬天清晨，屋顶薄薄一层雨雪，映着灶膛里的火光。她从不具体描述那里的景致有多么绝美，却总能在言语中，传递出一种安宁和满足，一种只有在最深沉的爱与归属感中才能寻得的宁静。
抵达崇阳，细雨已经悄然落下。没有预想中的磅礴，也没有沥沥不绝的缠绵，而是那种恰到好处的，润物无声的滋味。它落在绿叶上，洗净了尘埃😁，更显翠绿；落在古老的石板路上，泛起温润的光泽；落在我的发梢，带来一丝清凉，也带来一丝莫名的感动。我想起母亲说，崇阳的雨，有时是带着温度的，尤其是在春末夏初，那雨水仿佛蕴含着初生的生命力，唤醒沉睡的大地。
而到了秋天，雨水又带着一丝凉意，像是为丰收的时节，奏响了一曲低沉而悠扬的序曲。
我漫步在县城的老街，雨丝织成的帘幕将周围的一切都变得模糊而温柔。老房子的木门、斑驳的墙壁、石砌的窗棂，都在雨的浸润下，显露出历史的厚重感。偶尔有三两行人撑着伞，匆匆而过，他们的身影在雨中拉长又缩短，构成了一幅幅流动的画卷。这里没有大城市的喧嚣与浮躁，仿佛时间在这里放慢了脚步，只剩下雨声，和一种缓慢而古朴的生活气息。
我找了一家临街的茶馆，推门而入，一股混合着茶叶清香和雨水湿气的温暖气息扑面而来。老板是个上了年纪的阿姨，笑容亲切。我点了一壶当地💡的绿茶，静静地坐下，看着窗外雨水在玻璃上划出蜿蜒的痕迹。我知道，母亲在这里度过了她最纯真的年华，这里的雨水，一定也曾滋润过她的童年，浸润过她对未来的憧憬。
“您好，请问您是本地人吗？”我忍不住问老板娘，希望从她那里，寻找到一些关于母亲年轻时代的故事，关于这片土地，关于这里的雨。
老板娘笑呵呵地说：“我们家在这里开了几十年了，可以说是看着这雨水，看着这街巷变迁。不过，要说雨的故事，那得问问老人们了。”她指了指茶馆角落里，几位正在喝茶聊天的老人，“他们啊🌸，可懂得这里的门道。”
我走到老人身边，恭敬地问候，并表达了我的来意。一位头发花白💡、精神矍铄的老爷爷捋了捋胡须，笑着说：“小伙子，你是来找感觉的吧？崇阳的雨，那可不是随便下的。春天的雨，像母亲的絮语，细细的，润物无声，万物复苏；夏天的雨，有时又会急骤起来，带着雷声，像孩子的欢笑，痛快淋漓；秋天的雨，最是有情，带着一丝凉意，仿佛诉说着丰收的喜悦，又带着离别的伤感；冬天的雨，那就更少，偶尔一场，就是一场雪，晶莹剔透，把这世界都变得安静了。
他顿了顿，看着窗外，
